новая папка 2 / 14813

В метро

Встеклянном ящике Случайно сбились в кучу Сто разных душ...

Выходят-входят.

Как будто рок из рога бытия Рукой рассеянною сыплет Обрывки слов, улыбки, искры глаз И детские забавные ужимки.

Негр и француз, старуха и мальчишка, Художник с папкой и делец с блокнотом, И эта средняя безликая крупа, Которая по шляпам лишь различна...

На пять минут в потоке гулком слиты, Мы, как в ядре, летим в пространство. Лишь вежливость — испытанная маска — Нас связывает общим безразличьем.

Но жажда ропщет, но глаза упорно Все ищут, ищут... Вздор!

Пора б тебе, душа, угомониться, И охладеть, и сжаться,

И стать солидной, европейскою душой.

Вуглу в сутане тусклой

Сидит кюре, добряк круглоголовый, Провинциал, с утиными ступнями. Зрачки сквозь нас упорными гвоздями Лучатся вдаль, мерцают, А губы шепчут По черно-белым строчкам

Привычные небесные слова...

Вот так же через площадь, Молитвенник раскрыв, Сомнамбулою тихой

Проходит он сквозь строй автомобилей

Ишепчет — молит — просит,— Все о своей душе, Все о своем спасенье...

Иангелы, прильнув к его локтям, Его незримо от шоферов ограждают.

О Господи, из глубины метро

Яо себе взывать к Тебе не буду...

Моя душа лениво-бескорыстна, И у Тебя иных забот немало:

Там над туннелем хоровод миров, Но сложность стройная механики небесной Замутнена бунтующею болью Твоей бескрылой твари...

Но если можно, Но если Ты расслышишь,

Яоб одном прошу:

Здесь на земле дай хоть крупицу счастья Вот этому мальчишке из отеля В нелепой куцей куртке

Истарику-посыльному с картонкой,

Инегру хмурому в потертом пиджаке,

Икроткому художнику соседу, Задумчиво сосущему пастилку,

Имне — последнему — хотя бы это лето Беспечностью веселой озари...

Ты знаешь,— с каждым днем

Жить на Твоей земле становится трудней.