книги хакеры / журнал хакер / 086_Optimized

APROACHING LEVEL 2

/// ПОСЛЕДНИЙ ВЕЛИКИЙ ПИСАТЕЛЬ

МЫ ПРОДОЛЖАЕМ ПУБЛИКОВАТЬ ОТРЫВКИ ИЗ ЛЕСБИЙСКОГО СТРИПТИЗ-РО- МАНА ДАНИ ШЕПОВАЛОВА «ТАБА ЦИКЛОН». ПОДРОБНОСТИ... ÍÀ WWW.DANYA.RU

Она уходит, и снова начинается дождь. Длинный косой дождь из серых облаков, пугающе низко стелющихся над землей. Изредка капли попадают в глаза, на миг превращая окружающий мир в размытое пятно. На все это хорошо было бы смотреть из окна кафе, обнимая замерзшими пальцами пузатый бокал, в котором благородным темным янтарем плещется лучший собеседник на свете. Сидеть допоздна, все откладывая и откладывая тот момент, когда нужно будет выбираться на улицу, пря- ча лицо от холода и дождя. Но за ненадежными витринами кафе сидят совершенно другие люди, а он шагает по тротуару. Он — в одну сторону, она — в другую. Два пешехода идут с одинаковой скоростью, как в той безликой задаче из школьного учебника по математики. На дороге — листья, листья, нескончаемые, впечатанные в мокрую землю. Навязчиво бросаются в глаза в темноте, словно одинокие точки в неуютном осеннем романе. Даня одевает наушники и крутит колесико настройки. Раздраженно морщится, слыша всю ту муть, что, булькая зловонными пузырями, плещется в эфире. Заводные зомби без страха и упрека… Внезапно одна из радиостанций привлекает внимание писателя.

«Салют! В эфире радио «Депрессия»! Мы приветствуем всех наших друзей-самоубийц, решивших уйти из жизни этим прекрасным мерзким вечером…».

Дане вдруг кажется, что он уже где-то слышал этот голос. Даже не то, что слышал, а…

«Коллеги, с вами снова я, DJ Special Key. Действительно, а чего хорошего ждать от этой осени? Пройдет сентябрь, за ним — октябрь, ноябрь... Желтые кленовые листья сменятся слякотью, лужи покроют химикалии, разъедающие ботинки... Поролоновая крыса Батукада передает привет своему единственному другу — писателю Дане Шеповалову. Желает ему не отказываться от своего замысла и непременно убить всех героев своего романа… Слушайте, какой замечательный писатель! Нужно пригласить его к нам в студию! Специально для тебя, Даня, по заявкам наших непостоянных, аххахх, слушателей, мы переда...» Девушка на тротуаре перед Даней машет ему рукой.

—Что? — снимает наушники писатель.

—Простите, зажигалки не будет?

—Íåò, íå êóðþ…

«Мы передаем ре…ра… передаем… что за му$%ки это пишут, черт бы их всех побрал!? А, вот! По заявкам наших слушателей мы передаем «Реквием» Вольфганга Амадея Моцарта. Ну что же, отличный выбор! Дорогие коллеги, не забудьте вставить ствол в рот, чуть-чуть вверх и наискось, спускайте курок плавно, думайте о хорошем, мы все попадем в рай! Спасибо за сотрудничество...»

—В машину, сука! — два человека заламывают Дане руки за спину и тащат в припаркованный рядом автомобиль без номеров. — Быстро в машину!

—Поехали с нами! Живо!

—Не поеду!

—Поехали, тебе говорят! Милиция!

—Пошли вы на хрен! Удостоверения покажите! — кри-

чит Даня, отчаянно сопротивляясь. А за рулем сидит парень в капюшоне, скрывающем пол-лица.

— В машине покажем!

Дане совершенно не хочется рассматривать какие бы то ни было удостоверения в машине без номеров. Адреналиновый шок придает ему сил: он резко выкручивает запястье и освобождает левую руку из захвата одного из нападающих. Тянется за ножом, который лежит в кармане куртки. Это был легальный норвежский нож с длинным тонким лезвием, завернутый в заключение экспертизы: лезвие не фиксируется, холодным оружием не является… Я вам сейчас покажу, суки, чем он не является… Открывается передняя дверь, оттуда выскакивает парень в кепке: он держит в руках магнитолу, защищенную тяжелым металлическим корпусом. Подбегает к дерущимся и наотмашь прикладывает ею по Даниному затылку. Гулкая тупая боль. На землю падает кассета и разламывается на куски. Ветер треплет разматывающуюся магнитофонную ленту вокруг передней покрышки, на которой все еще видны следы редких зубов Лютого…

—Ну что, Шеповалов, довы#Sывался? — смеется Рита, завязывая последний узел на веревке, сковывающей его руки за спиной.

—Да что вы себе позволяете? — возмущается Даня, понимая, наконец, куда он попал. — Это же я вас придумал! Я все это пишу! Да вы знаете, кто я? Да я…

—Äà-äà-äà, мы в курсе, — издевательским тоном успокаивает его Рита. — Ты последний великий писатель, ты размажешь кишки современной литературы по пыльным стенам затхлых библиотек.

—Аххаххах!!! — смеется Тима. — Дай пять!

Друзья ударяют друг друга по рукам, после чего Даня чувствует себя еще более дискомфортно.

—Рит, а ты помнишь, как это там у него было? — Тима вытирает слезы, выступившие на глазах от смеха. — Ну, про листья...

Рита пытается сделать серьезное лицо:

—«Листья, листья, нескончаемые листья.

Навязчиво бросаются в глаза в темноте, словно одинокие точки в неуютном осеннем романе..», — передразнивает Даню проникновенным поставленным голосом, полным лживой патетики, будто бы она — ведущий, за- читывающий по радио текст очередной бездарной постановки.

—Хахаххаа! — снова заливается Тима. — Дай пять! Развернувшись резким движением спиной к окну, Даня судорожно дергает ручку на заднем сидении, но Никитин блокирует все двери и трогается с места.

—Что, п#$ор, нравится истории придумывать? — зло спрашивает он Даню.

—Выдумщик, блин! — продолжает хохотать

Тима. — Сказочник!

— Андерсен! — гогочет Никитин.

Рита садится поближе к писателю и с нежностью обнимает его:

—У нас теперь есть взрывчатка, чувак, — доверительно шепчет она Дане на ухо, — настоящая, не то, что тот будильник в метро... Тима, покажи ему!

Мальчик достает связку плотных красных колбасок динамита и, встряхнув ее, как кольчугу, демонстрирует писателю.

—Ну что же... Поздравляю... — выдавливает из себя Даня.

—Нет, ты не понял, — улыбается Рита, — это мы тебя поздравляем! С днем рождения, Даня! Это для тебя! Подарок! Теперь ты сможешь размазать кишки современ-

ной литературы в самом прямом смысле! — Она через голову одевает динамит на писателя на манер бронежилета, заматывает его сверху тонким желтым шнуром.

—Национальная Библиотека тебя устроит? — интересуется Тима. — Там красиво...

—Никитин, поворачивай сейчас направо, едем в библиотеку! — командует Рита.

—Как скажете, миледи!

—Ребята, вы серьезно? — Даня не может поверить, что все это происходит на самом деле. Это все сон. Это кошмар! Персонажи, которых он сам придумал?! Как они могут ворваться в его жизнь?! Этого нет, этого не может быть! Сейчас он проснется! Проснется и пойдет пить чай... Запишет новую историю про Тиму и Риту в блокнот...

Что нужно сделать, чтобы проснуться? Раньше достаточно было просто понять, что ты спишь. Но видно сейчас слишком реалистичный кошмар. Что же делать? Ущипнуть себя?! Не получится, руки связаны... Даня с силой бьется лбом о жесткую спинку стоящего впереди сидения.

—Ý-ý-ý, вундеркинд, полегче! — останавливает его Рита.

—Ты не спишь, придурок! — смеется Никитин и пытается прибавить громкость. Из динамиков доносится натужный треск. — Вот гад, магнитолу сломал...

—Это не сон, Даня, — говорит Рита. — Ты дурак. Ты ничего не понимаешь. Думаешь, я к этой твоей дев- чонке приревновала? Не смеши меня! Ты никого и ни- чего не любишь, кроме этих свои глупых букв... Что тебе нужно, ты сам хоть знаешь? Квартирка в центре? Домик в деревне? Семь нулей на банковском сче- те? — она рывком открывает рюкзак и вытряхивает на Даню деньги: фунты стерлингов, крупные блеклые прямоугольники дождем сыпятся на писателя. Рита убирает в сторону несколько купюр, чтобы он мог дышать. — Бумажная жопа Маргарет Тэтчер тебе нужна? Это тебя возбуждает?

—ß íå çíàþ... Вам-то что нужно? Оставьте меня в покое!

—Ты трус! — почти кричит Рита. — У тебя была мечта, но тебе не хватило смелости ее осуществить. Мы тебя любим и поэтому сделаем все за тебя! Расслабься! Чтобы стать последним великим писателем, нужно сначала умереть!

—А ты разве не знал?! — поворачивается к Дане Тима. В руке у мальчика зажат детонатор, на матовой поверхности которого неторопливо мигает зеленая лампочка. Рита щелчком открывает лезвие ножа и перерезает веревку, сковывающую ладони писателя. Закат жирными кровавыми пятнами растекается по небу. Темные дождевые тучи растворяются в воздухе — недолговечные следы пожарищ над еще более недолговечными городами. В щелочку не до конца закрытого окна прорываются остатки того самого морского ветра, что так неосторожно растерял себя по дороге.

А действительно, какого черта? В кого он превратился? Разве не об этом он мечтал?!

—Отлично, ребята! — вдруг отрывисто бросает Даня и поправляет на себе кольчугу из динамита. — Спасибо, что прочистили мне мозги!

Тима с Ритой весело переглядываются.

—Поехали в библиотеку! Я готов! — Даня выхватывает у мальчика из рук детонатор и кладет большой палец рядом с кнопкой. Губы писателя выгибаются в жестокой хладнокровной ухмылке. — Поехали! Покажем этим ублюдкам!

—Шеповалов, ты совсем дурак, что ли?! — смеется девушка. — Мы же пошутили!!!

—Аахххаах! — покатывается Тима. — Рита, дай пять! Нет, ты видела? Видела? Ахахах...

to be continued...